Мне кажется, речь моя – вязкая глина,
И я, как гончар неумелый, леплю
Кривое подобье красавца-кувшина,
Чтоб в нём подавали вино Королю.
Смешны и нелепы мечты подмастерья,
Но руки, кто скажет им, что не нужны?
Упорные пальцы словам не поверят –
Они воплощают не вещи, а сны.
Есть сладкая дрожь пред началом работы,
Когда каждый нерв, как струна, чуть гудит…
Отбросив все страхи, печали, заботы
Душа на шедевр нерождённый глядит.
И лепят упрямо мечту свою руки,
И голос в ушах подмастерья звучит:
«Работой твоею похвалятся внуки,
Когда и Король будет всеми забыт».
Оставить комментарий