Душа сегодня волю празднует,
И оправдать её не смею.
Она тряпицею изгвазданной
Летит по ветру все быстрее.
Ей надо б втиснуться, толкаясь и
Наметив цель, в толпу понурую,
А вместо этого, измаясь, «пли»
Она командует конвою хмурому.
Что толку в бесконечных оправданиях.
Есть бег и я, и ожиданье выстрела.
Но музыка, живущая в страдании,
Мне путь короткий красотою выстлала.
Оставить комментарий