Жизнь в провинциальном городке, редко вылезающем из комы. Улицы стекаются к реке. Горожане шапочно знакомы. Знают, кто кого поцеловал, у кого развод или простуда. Юноша спускается в подвал и — не возвращается оттуда. Парень был простой, и потому никому особенно не дорог. Забегала изредка к нему тётушка. Семейная, за сорок. До седьмой воды на киселе […]
Вот кузнечик выпрыгнул из скобок в палиндром аквариумных рыбок. Я предпочитаю метод пробок, винных пробок и своих ошибок. Сизая бетонная мешалка, а внутри нее – оранжерея, этот мир любить совсем не жалко — вот Господь и любит, не жалея. Александр Кабанов
Мне тошно здесь, как на чужбине. Когда я сброшу жизнь мою? К.Ф.Рылеев Когда я сдамся на поруки, когда все слёзы отолью, когда кому-нибудь со скуки на пейджер сброшу жизнь мою, пошлю с похмелья поутру на адрес jesus точка ру — когда, короче, я умру — когда откроются гляделки, но я не разгляжу ни зги, когда […]
ты знаешь, я здесь… и сверх всякой меры насытился жизнью на новом месте… сижу вышиваю бадьяном белым по серой рубахе печали крестик работаю медленно, тихой сапой, стежок за стежком из своей любви, но мешают насмешки того сатрапа, что мне по-дешевке торгует вина под домом, в подвале… он вертит краны, хохочет, разит перегаром готтским… там капли-рубины […]
Ты приходишь в действительность будто герой – с полным ртом окровавленных слов, и берешься исправить устойчивый строй неисправных вселенских основ. Пишешь почерком грязным в ночную тетрадь (ибо в каждом движении прав); мол, пристало душе окрыленной летать, кокон тела больного прорвав. Вдругорядь запинаешься, мелко дрожишь, говоришь «я – поэт, господа!», но толпа тебе кажет увесистый шиш; […]
Речник постарел, и судьба решена — Он долгой чахоткой измучен, Сгустилась ручная его тишина До самого скрипа уключин, И ждёт он которой по счёту зари И, смертную чуя зевоту, Он смотрит, как тучи уходят за Рим, Незнамо, который по счёту, И скоро пройдёт под раскатистый гром Путём, что досель не разведан, Туда, где Харон рассекает […]